يدور كتاب «سِفْر الزيتون» للكاتبة العُمانية د. عزيزة الطائي حول فلسطين الأرض والإنسان والذاكرة، من خلال أكثر من عشرين نصاً تتناول المعاناة التي يعيشها شعبٌ تحت الاحتلال، من غير أن تتخلى عن الأمل في مجيء اليوم الذي تتحقق فيه الحرية.
تتسم لغة نصوص الكتاب الصادر عن «الآن ناشرون وموزعون» بالأردن، بالشعرية العالية، وتجول الطائي في ثناياها بين مدن فلسطينية كالقدس ورام الله والخليل وغزة وعكا وحيفا، جاعلة من الزيتونة رمزاً للتشبث بالأرض. أهدت الطائي كتابها إلى أحبّة قادوها ذات يوم إلى رام الله، وإلى صحبة أنِسِت بها في القدس وهي تصلّي صلاتها الأولى في المسجد الأقصى، وتخاطب أهلها في فلسطين بالقول: «لهم مني كلماتٌ من حنينٍ وحبرٍ وورق، ودفترٌ سطورُه من دمعٍ ودمٍ وشوك». وتُصدّر الكاتبة نصوصها بعبارة لغسّان كنفاني تقول إن الحكاية ليست أن «نرويَها للأجيالِ» فقط، «بل أنْ نكتُبَها كما ينبغي أنْ تُكتَب».
تفتتح الطائي نصوص الكتاب بـ «حينَ تُزهر الأشواك»، وهو نص قصير يضع القارئ منذ البداية أمام مفارقة تحكم الكتاب كله، وهي أن الجرح قد يكون بداية الإزهار: «على حافةِ الورد، تتعلّق الأحلام بأشواكِها. تُدمي قليلًا.. لكنها تزهر أكثرَ». ثم تتوالى العناوين التي تمنح كل نص مناخه الخاص، ومنها: «الريح تعرفُ أسماءهم»، و«دفتر الضوء والرماد»، و«أُفق الغيابِ والمنفى»، و«حدائق بلا عِطر»، و«أنفاسُ نايٍ خلف الأسوار»، و«أحمل الوطنَ في خُطاي»، و«أغنياتٌ لا تُغرقها الأمواج»، و«مرايا تستضيءُ بالعتمة»، و«قنديلٌ فوقَ أكفانِ البراءة»، و«الفجر الذي لا يكتمل».
وتبدو الكتابة في النصوص موضوعاً قائماً بذاته، ففي نص «جداريةٌ على وترِ القلب»، وهو من أطول نصوص الكتاب، تسأل الطائي نفسها: «لماذا أكتب؟ ولمن؟»، ثم تجيب: «في داخلي بذرةٌ لا تكفُّ عن النبض، اسمُها: فـ لـ ســ طـ ـيـن. أكتبها متقطعة، لأنّ وجعها أكبر من أنْ يُقال دفعةً واحدة».
وتحدد الطائي مَن تكتب لهم، فتذكر امرأةً تفترش الأرض وتبيع «ما تبقّى من رائحةِ الحياة»، وطفلاً «يرفعُ حجرًا أعلى من خوفه»، ورجلاً «يجر فجرَه على عربةِ خبزٍ، كأنّه يوزّع الضوءَ أرغفةً».. وتقول إنها تكتب لهم «كي لا يصبحوا خبرًا عابرًا، ولا وجعًا بلا اسم»، مضيفةً: «أكتب.. حتى لو خانتني اللغة، حتى لو تعثَّرت الذاكرة؛ فالكتابةُ آخرُ ما تبقّى لي من نجاة».
وتقدّم النصوص أيضاً صورة الكاتبة التي تحمل المدن في صدرها «كقصائد تكتب نفسها بالدمع»، والتي تكتبُ «بلسانٍ أخرس، وقلبٍ يتكلم»، مانحةً المدينة حضوراً شخصياً في وجدانها، فتقول في النص نفسه: «هذه المدينةُ لا تغادرني، تنامُ في دمي، وتصحو في نبضي... ورغم كلّ شيءٍ ما زال للأملِ شراعٌ، وللفرحِ بقية».
تبني الطائي بعض نصوصها على الحوار والسؤال، كما في «ما يقولهُ الحجر»، حيث يسأل طفلٌ الفضاءَ عن الشمس والأرض والمآذن والأجراس، فتأتيه أجوبة قصيرة ومؤلمة: «لماذا الشّمسُ معتمة؟ الدّخانُ اختطف نورَها. لماذا أنينُ المآذنِ، ونحيبُ الأجراسِ؟ مفاتيحُ السّلامِ سُلِبت»، وتصف النصوصُ العالمَ بأنه «أعمى، أصم، أبكم أمام المظالم»، وتتحدث عن إجابات «تحطّمت على أبوابِ القرارات» وأحلام «أُجهِضت في مخاضِها».
وفي نص «الذاكرةُ غيمةٌ ماطرةٌ» تحكي الطائي عن صبيّ خرج من الدمار، يعيش بين الجوع والفقد، يقول: «أنا صبيُّ الرّمادِ خرجتُ من الدمار.. أحضنُ أختي، وأقودُ جدّتي»، وتختم النصَّ بسؤال يبقى بلا جواب: «كيف نزرعُ الغَدَ، بين أطْلالِ هذا الحاضر؟!».
وفي «صرخةٌ في وجهِ الصمت»، تتسع الرؤية إلى القدس حيث «الأنفاس تبحثُ عن نورٍ غائبٍ في العتمة»، كما تحضر الراية الفلسطينية منصوبةً «رغم الأصابعِ على الزناد». وفي نص «شاطئٌ يحفظُ الحكاية»، تنقل الطائي مشهد البحر، حيث تتهادى المراكب بلا اتجاه، وتقول: «البحرُ يبكي ما لا يستطيعُ قوله، والليلُ يبتلعُ صراخَ الشاطئ»، ويأتي صوت الراوي طفلاً يمشي حافياً «كي يعيدَ للأرضِ قداستَها»، فيتحول الشاطئ إلى حافظٍ للحكاية حين يعجز الناس عن روايتها.
تنحو نصوص الكتاب نحو الأمل، رغم ما تشي به من وجع، ففي «لوحةُ الفقدِ المعلَّقة»، وهو نص يتألف من مشاهد قصيرة عن المدينة والمدرسة والأرض، تؤكد الكاتبة أن: «الموتَ لا يملكُ الكلمةَ الأخيرة»، وتختم بصورة تجمع الشمس بالصمود: «تتسلّلُ الشمسُ بين الظلالِ، فتتنفَّسُ المدينةُ حلمَها من جديدٍ، والروحُ الفلسطينيةُ تنسجُ من النّور جناحَ الصّمود.. لتُحلِّقَ الحكايةُ فوقَ الرّكام».
تكتب د. عزيزة الطائي عن فلسطين من موقع المحبة بخاصة بعد زيارتها لها ومعايشتها الوجدانية لما شاهدته واختبرته فوق أرضها، وهذا ما يضع الكتاب في إطار المدونة الأدبية التي تتعامل مع فلسطين بوصفها ذاكرةً مشتركة.
نقرأ على الغلاف الأخير للكتاب مقطعاً من «الذاكرة غيمة ماطرة»، يبدأ بنداء يشبه التراتيل: «طوبى لأرواحٍ تسقي الأرضَ بدمها. طوبى لمطرٍ يعزف على حدادِ الأكفان. مقبرةٌ أخرى.. وثالثة، رمادٌ، دخانٌ وأضرحةٌ تمتدُّ كليلٍ طويل»، ويتوالى المقطع بصورة تجمع الأكفان بأشجار الزيتون: «هديرُ موجٍ يعانقُ رعدَ الفضاء، وأنينُ طفلةٍ سحقها الطوفان. أكفانٌ تمشي، والطرقاتُ شاهدةٌ، وأغصانُ زيتونٍ مبعثرةٌ تواري الشهداء. هكذا.. يمضي العمرُ، ونحن غارقون في الغياب».
