لم أكتب من ظمأ إلى مجد، ولا من باب تطرق فيه الأهواء، بل كتبت من علو لا يراه إلا من اختبر السقوط ورفضه، ومن يقين يؤمن أن الكلمة حين تولد من رحم الكرامة، لا تُستأجر.
أنا، الذي جئت إلى الجامعة –على كبر- لا على بساط من ريح، بل على قدمين أنهكهما الانتظار، أدرس في حضرة اللغة، لا طمعًا في شهادة، بل بحثًا عن خلاص بالكلمات. عمري لم يعد يركض خلف الشباب، بل يقف على مفترق بين نضج موجوع، وحلم لا يزال يرنو للسماء.
أنا ابن هذا الوطن الذي لم يورثني سوى اسمي وصوتي، ومع ذلك، كنت أغني له كما يغني الطير لفجر لم يأت بعد، وأحمله على ظهري كما يحمل العاشق معشوقته عبر الحروب.
ورغم شظف العيش، لم أنظر يومًا إلى بلدي إلا بعين الحبيب، ولم أرَ في مليكه عبد الله الثاني سوى وجه المروءة حين تتجسد، ومجاز الوطن حين يصير له نبض يدرك، وملامح تتلى.
فيه من ماندلا ملامح الصفح المنتصر، ومن تشرشل صلابة الكلمة حين تعني، ومن غاندي أقدام تسير إلى البسطاء قبل القصور. هو المليك الذي لا يصنع الزعامة من صخب، بل من: سكون تسكنه المهابة، ومن عدل لا يحتاج إلى منصة.
حين يتكلم، تصغي الكلمات، لا لأن صوته عال فحسب، بل لأن المعنى فيه نافر من أعماق الحق. وحين يصمت، تسمع في سكونه رنين القيم كما تسمع الأوتار موسيقى غير مرئية. هو ليس ملكًا يتوارى خلف بروتوكولات، بل راعٍ يعرف وجوه الناس أكثر من خطبهم.
وحين اشتد الوجع الفلسطيني، لم يكن عبد الله شاهدًا، بل كان نصًا مقدسًا في سفر الكرامة، وكان وجهه قبلة تتجه إليها العيون، حين أُغلقت الجهات كلها. فلسطين في كلماته ليست شعارًا، بل جرحًا يسكبه في المحافل كمن يسكب روحه.
في زمن صارت فيه السياسة عرضًا، وحقوق الإنسان فقرة ترفيهية، وقف عبد الله كالسطر الوحيد في رواية لم تُحرف، يكتب فصولها بالدمع والدم والمساعدات الإنسانية، لا بالحبر والمجاملات.
هو الملك/ الحاكم الذي لم يقل "أنا الدولة"، بل قال: "أنا خادم لوجه الدولة كما يليق بالملوك الكبار". رأيته في محافل العالم، لا يعلو صوته، لكن كلماته تخرق جدران الصمت كما يخرق الضوء عتمة المغاور.
ومعه، كانت الملكة رانيا، ليست ظلًا ولا تابعًا، بل كيانًا يكتب أنوثة الشرق حين ترتقي بالوعي، ويؤنسن القوة حين تتجلى بالرحمة. تمشي بين الأطفال فتضيء عيونهم، وتتحدث مع الغرب بلغة لا تُترجم، لأنها تُفهم بالفطرة.
وفي الأمير الحسين، رأيت صورة لا تستجدي المجد، بل تُنبت المجد في تربتها. وجهه يحمل من السلالة نورًا، ومن الشباب شغفًا لا يُروّض، وفي صوته صدى التاريخ خاصة حين يتكلم بالفصحى.
هذه الأسرة ليست مشهدًا ملكيًا، بل قصيدة. فيهم نفس من المتنبي حين قال: "إذا غامرتَ في شرف مروم"، ومن نزار حين كتب عن وطن يولد من العشق، ومن جبران حين جعل الكلمة وطنًا لمن لا يملكون سواه.
في الذكرى التاسعة والسبعين لاستقلال الأردن، أقولها دون تهيب: لست أُهدي هذا النص لمناسبة، بل أنحت منه وثيقة للحياة. في هذا الزمن المخلوع من سياقه، يجب أن تبقى بعض الكلمات شاهدة. لا ليُقال إنها مدح، بل ليقال: كان هناك (شاب في بداية الخمسينات) اسمه عماد، كتب لأن الكرامة لا تتسول، ولأن الحكم حين يكون حقًا، يستحق أن يُكتب عنه بالشعر.
عبد الله الثاني، أيها الملك الذي يشبه القصائد حين تُلقى بلا ضجيج... أيها النبض حين يخفت القلب العربي... أيها الوطن حين يُنادى باسمك: لك تاج من عدل، وسفر من نور، وقلوب تنبض باسمك، لا لأنك ملك، بل لأنك إنسان حين تتلاشى الإنسانية في هذا العالم.
دعوا هذه الكلمات تمضي، فإن صمتت الخطب، تكلم الشعر.
وإن انحنت السياسة، وقفت البلاغة.
وإن نسيت الأمة... فليتذكر الأدب.
هنا عبد الله...
هنا وطن لا ينكسر.
