أتذكر جيدا عندما كنا صغار كانت أوجاعنا تشفى «بقبلة» تطبعها أمي ومن نحب على مكان الوجع فيشفى.. ونحن لا نعلم إن كان شفاؤنا بتلك اللحظة منهم أو أنه لم يكن هناك وجعا..
لكن الجميل بالأمر أننا نثق بهم إلى الحد الذي يكونون به قادرين على شفائنا ولو آلام بسيطة.. وكأن الحب حينها كان سببا كافيا لتبديد كل ألم يمر بنا..
تغيرنا كثيرا وأخذتنا الحياة إلى أماكن آخرى لم نعد نجد بها من يطبع على جروحنا قبلة ولا من يكتشف ما يمر بنا دون أن نبوح نحن مرات ومرات..
كبرنا وتغيرنا وتغيرت الحياة كثيرا وأصبحت أوجاعنا تحيا بثنايا النفس نختار أن نبقيها بأعماقنا لأننا ندرك أن البوح لم يعد مجديا..
وأن ذاك الحب الذي كان ينثر ذاته بقبلة صغيرة على أوجاعنا مضى ولا نستطيع أن نستعيده سوى بذكريات مؤلمة...
ليت مرحلة الطفولة لم تغادرنا.. ولم نكبر لندرك أن الحب ليس قبله على جروحنا فقط.. وأن الحب ليس أن نثق بمن نحبهم فحسب..
ليتنا لم نتعلم كيف نغادر طفولتنا تلك المرحلة الوحيدة في كل مراحل الحياة التي يكون بها الحب نقيا والثقة كالوجود والألم صادق وحقيقي.. وبعدها كل ما تفعله الحياة أن تعلمنا كيف يمكن للحب أن يمضي ويتغير.. وأن مواقف الآخرين هي التي تثبت لنا فقط محبتهم.. في زمن مضى كان الحب فقط عنوان الحياة بكل تفاصيلها لا يقبل الخدلان ولا التخلي..
كلما مر العمر بنا كلما تغيرت اشياء كثيرة... وأصبجنا قادرين على تقبلها والاعتياد عليها وكأننا لا ندرك نحن كيف الحب الحقيقي يكون... وكيف يمكن «لقبلة» ما على وجعنا أن تشفيه... وكيف يمكن أن نثق بمن نحب ونحتمي بهم من قسوه الحياة..
ولكننا نمضي وتلك الحياة لا تقف عند مرحلة ما مهما كانت تسكننا ونحيا كثيرا على كل ما مر بها.. نمضي ونتعلم حيدا كيف نداوي آلامنا نحن.. ونتعلم أن كل شيء بالعمر يتغير وتلك الحقيقة وحدها كفيلة بأن تجعلنا نحزن.. ونضعف دون أن ننتظر من الآخرين أن يطبعوا قبلة على آلامنا لتشفى..
هم كانوا شفاء لأوجاعنا وأصبحوا هم وجعنا لأن لا الحياة.. ولا الزمن يكررهم.. ويكرر ذاك الحب الصادق غير المشروط بشيء سوى أنهم صادقين بحجم العمر كله..
