همت بالتقاط بعض من أوراق الشجر المتساقطة على الطرقات لتضعها جانباً لكنها تذكرت أنها لن تكون الأوراق الأخيرة فكثيراً من تلك الأوراق ستتساقط..
وان كان فصل الخريف..
تلك الأوراق هي مثلنا.. تحتاج لأن تتغير وتتبدل وتعود لتزهو من جديد... لكنها تعلم بأن كل لحظة سقوط متعبة ومؤلمة.
في كل مرحلة من أيامنا لا بد أن يكون الخريف حاضراً... معلنا انتهاء أشياء... غياب وجوه... تساقط مشاعر ما من قلوبنا... تغيرنا نحن بالقدر الذي نلملم به أنفسنا ونؤمن بها... بتجددها... بقدرتها على تجاوز آلام الرحيل..
لا يستهويها الخريف.. فهي لا تعلم كيف تقرأه حقاً تماماً كما تبحر بأعماقها ولا تجد مرفأ آمان تستوطن به..
تدرك جيداً أن تلك الأوراق المتساقطة لم يكن قرارها أن تغادر أغصانها... فهي أحبتها حقاً وباتت جزءاً من أيامها وشمسها ومسائها.
تدرك أن تلك الأوراق كانت تخشى دوماً الخريف ولا تنتطره فمن يمكنه أن يمتلك الجرأة لانتظار السقوط والرحيل..؟
تلك الأوراق بالرغم من سقوطها دوماً في فصل الخريف إلا انها لم تتصالح معه..
ولم تتمكن كيف يمكنه أن يقسو عليها ويسقطها ورقة تلو الاخرى وهي لا تملك سوى حقيقة إنها لن تبقى على تلك الأغصان مهما رافقتها..
يبدو لها أن «الخريف» لا مكان له للاشياء التي تدوم..
لتلك الأماكن التي تحيا بنا... للقلوب التي نحبها.. لملامح وتفاصيل وذكريات هي نحن بكل ما فيها... لكنه الخريف الذي يأتي مبعثراً كل ذلك وكأنه ينقلنا من حال إلى آخر ويضعنا أمام حقائق لا نريد أن نصدقها..
فكيف يمكننا أن نصدق الرحيل لمن أحببنا.
كيف يمكننا أن نتقبل أن تلك الأوراق المتساقطة سيأتي غيرها وستكبر بنا تماما كما كانت..؟
لا شيء يشبه شيئاً... ولا بديل عن كل ما كان فينا... ولا قدرة لنا أن نفتح أبواب قلوبنا لحقيقة «الخريف»... التي تضعنا دوماً في مواجهة الحياة ونحن نتوق لفصول لا آلم بها ولا لذكريات تغادرنا دون خياراتنا..
ذاك الخريف... لم تقرأه جيداً ولا تريد ذلك..
فلها ما يزال موجعاً... وسيأتي بعده ربيعاً.. تلك الأوراق ما تزال تشتم رائحتها وكلما أهمت بالتقاطها تألمت حقاً..
